Foi assim que tudo se deu. Na porta do bar onde nos conhecemos, foi lá mesmo que nos despedimos. Você virou as costas e seguiu. A cabeça baixa tenho certeza, foi delicadeza comigo. Foi por respeito à minha dor. Àquela dor que só estava começando. A dor que acabara de chegar e que não tinha pressa de partir. Se hospedou em mim e fez do meu peito, a sua morada. Como um parente "sem noção", que se aboleta no seu sofá achando que é conveniente ser inconveniente.
Eu sei das razões que te fizeram desistir. E tentei te convencer que nossa vontade em fazer dar certo, a vontade de estarmos um com o outro, eram esses os motivos que fariam nossa vida dar certo. Nosso futuro que era tão certo. Falou-se em futuro e pra quê? Se no primeiro obstáculo fraquejamos? Não existe sentido fazer o outro sofrer quando se podia evitar. E lógico, sempre podemos evitar. Podemos nos conter, mas devemos? Podemos fingir, mas conseguimos enganar e ludibriar até o fim?
Qual é a cor do fim? Não é preta não. É cinza, meio amarronzada. O fim é feito de uma cor suja. O fim é feito de resquícios da nossa própria sujeira. Da sujeira que faz mal à gente e aos outros. Porque que todo início é bom? Porque o fim fatalmente será ruim. No fim todos se fodem. [“Um dia me disseram/Que as nuvens não eram de algodão”] É verdade que para sobreviver deve-se acreditar que as coisas podem sempre ser diferentes. Podemos mensurar quantas possibilidades de interpretação existem em cada fenômeno?
Viver feliz não é pra mim!
